Garabatos - Marisol^.

GARABATOS

Allí estaba sentada,

allí como siempre si la buscabas,

en su rincón favorito,

en lo alto de la colina,

sobre el verde prado sentada,

y mirando a su mar hipnotizada.

Allí estaba ora sentada, ora tumbada,

disfrutando de los rayos de sol, 

que sus cabellos doraban,

y su fina piel amablemente tostaba;

tan pronto leía y releía,

los bellos versos de Bécquer,

Neruda, Benedetti, o a saber,

a quién el turno tocaba ese día.

Tan pronto su cuaderno llenaba,

de palabras del alma, de su alma,

que sin dueño estaba, al que tanto añoraba;

mirando el cuaderno quedaba,

aquéllas hojas en blanco,

de cuadrícula perfecta dibujada,

tan en blanco como su mano,

que se negaba y negaba, 

y sólo garabatos pintaba.

Se volvía a tumbar, esta vez con su música

al oído, con su cuaderno abierto,

que las hojas volaba el viento,

al igual que las de su libro al revés vuelto;

robaba un rayo al sol, una ola al mar,

y cuándo menos lo esperaba,

en el cuaderno hojas y hojas llenaba,

de aquel su sentir, de aquel sin sentido,

que le ocupaba el alma, que le atravesaba el cuerpo.

Horas y horas, así la podías ver,

sin poder adivinar su pensar,

que iba y venía como las olas del mar,

que tan pronto embestía cuál bestia furiosa,

como sosegada quedaba en el latir de su corazón.

De repente y por sorpresa, su cuaderno cerraba,

mirando al mar, se quedaba,

a su música volumen le daba,

aspiraba hondo y profundo, para llenarse toda,

del olor y sabor de su mar,

muy despacito se levantaba,

y a paso lento, muy lento siempre caminaba.

Allí podías volver al día siguiente,

que seguro la encontrabas,

allí mirando al horizonte,

era dónde a solas se desahogaba.

©Marisol^ 2.010